Las Alfombras de Nora Aslan se presentan a la vista como un enigma que se revela por aproximación. El deleite visual que provocan de lejos se cancela cuando se mira de cerca. O al menos lo que surge es otro tipo de fascinación, más oscura y potente. A una distancia de un par de metros, las obras se endulzan en una fiesta barroca de tramas y arabescos multicolores. Son, propiamente, las "alfombras" de los títulos. Pero si uno se arrima es capturado por una especie de aleph bastante horroroso, con imágenes en loop de multitudes sufriendo alguna calamidad.
Son tres obras de la serie Alfombras las que integran la muestra "Ese punto", que se presenta en el Museo Caraffa y que suma un abigarrado conjunto que va y viene por las obsesiones visuales de Nora Aslan.
La artista argentina, de 81 años, es una maga experta en las pócimas del collage. Comenzó con fotocopias, cortando y pegando, cuando los trucos digitales estaban en pañales. Actualmente, no se mueve a ningún lado sin su cámara, herramienta que es la compañera perfecta en sus excursiones maníacas que hacen de la realidad un coto de caza de imágenes, que luego son acumuladas en series afines o resignificadas en collages fotográficos digitales.
La sala 2 del museo es un ejemplo cabal de esta práctica de captura y transformación en otra cosa. Las paredes están literalmente tapizadas de fotografías, miles y miles de imágenes ordenadas en tramas según algún motivo: manos, pies, animales embalsamados, muñecos, caras, los puntos de capitón de los sillones viejos que son casi una firma de la artista. En el piso, una instalación que puede ser recorrida utilizando protectores para el calzado invita a caminar sobre una "alfombra" compuesta por cientos de rostros.
La era de la imagen le viene de maravillas a esta artista que en su muro de Facebook saluda cada jornada, sin excepciones, con un "Buenos días" y una foto. Instagram, donde se mueve como pez en el agua, es otra plataforma de sus hallazgos diarios. Aunque la fascinación con las imágenes es tan evidente como su manera de esquivar la mera celebración. "Lo siniestro en lo cotidiano", según la popular teoría de Freud, insiste en la visión de Aslan que combina "belleza y horror, lo sublime y lo deleznable, el caleidoscópico aspecto del mundo, capaz de hacer una flor fulgurante con pedacitos de vidrio roto. Y ese mundo que compartimos con los animales, ese cohabitar del que no tenemos conciencia muchas veces, cuando miramos sin ver".
Una magia que no se agota
–¿Cuándo empezaste a interesarte en el collage?
–El recurso del collage aparece en la década de los ‘90, luego de incursiones en el diseño y el arte textil en las dos décadas previas. Necesitaba un lenguaje que me permitiera dar cuenta del panorama político social de la época y comencé a coleccionar, clasificar y archivar imágenes de las revistas de actualidad para luego reproducir y multiplicar esos originales por medio de fotocopias que pegaba sobre telas tensadas.
–¿Qué te atrae de esa técnica? ¿Qué buscás?
–El collage permite poner en relaciones no previsibles imágenes que habitualmente se perciben aisladas en contextos que nos son familiares. Al operar de esa manera, esa fricción entre ellas produce "chispas" que enrarecen la escena generando nuevos sentidos. Ese efecto es una magia que no se agota y abre continuamente nuevas lecturas. A veces una imagen hace aparecer ideas y buscar relaciones que la sostengan o la hagan florecer. A veces una idea o una frase conducen a imágenes que entre sí construyen una constelación nueva.
–También incorporás fotos propias. ¿Te pensás como una cazadora de imágenes?
–A partir del momento en que comienzo a incorporar mis propias fotografías, mi proceso se convierte en algo así como "salir de caza". No siempre hay una "presa" predeterminada, algunas veces es la "sorpresa" la que determina la búsqueda, y el hallazgo impensado es lo que le agrega valor a la faena y a veces marca el rumbo a futuro. Algunos títulos de obras aluden a una divisa alquímica que de alguna forma define estos caminos sinuosos de destino incierto: "A lo oscuro por lo más oscuro y a lo desconocido por lo más desconocido".
–En la serie de las alfombras hay por lo menos dos momentos. La obra, de cerca, es un halago a la vista, pero si uno se aproxima se encuentra con cosas tenebrosas, oscuras, violentas. ¿Cómo concebiste este trabajo?
–La serie Alfombras, presentada en el Museo Nacional de Bellas Artes a fines de 1997, inaugura el fin de la etapa textil, paradójicamente tomando la imagen de una pieza decorativa y utilitaria del amoblamiento de una casa: la alfombra, lo que se pisa. Pero la textura sobre la que se transita, en este caso, es gente, son multitudes, y los ornatos y arabescos enmarcan escenas de diásporas, desplazamientos, luchas y miserias. Y algunos seres que miran la escena desde afuera sin articular palabra o apartan la mirada frente a lo que no quieren ver. Si de ver se trata, el conjunto desde cierta distancia tiene un aspecto banal, pero al acercarse se presenta en toda su crudeza y una vez que se ha visto realmente, es imposible recuperar la inocencia de la mirada original. La obra interpela. En todas las series que se suceden a partir de ese momento y con variables y temáticas diversas, se repite esta estrategia. Y son los que miran, "Los testigos", los que dan cuenta de lo que sucede. A veces son animales, insectos, muñecos, estatuas, todos fijan la mirada, no comparten nuestro lenguaje, pero son inapelables. Y luego están, muchas veces marginados, los que no quieren ver.
–"Mantel de cocina" es una obra que alude a la violencia contra las mujeres…
–Mantel de cocina (1997) muestra el proceso de deterioro de una relación de pareja, desde el voladito del borde, donde el tipo chamuya a la mina sacándola a pasear en bote tipo cisne por el laguito del parque, hasta el criadero de gallinas que irán al matadero, todas apiñadas y con las luces encendidas para que duerman poco y coman mucho. La cuchilla, que de frente y desde lejos no se ve, aparece desde abajo de la mesa como la visión ominosa de una aleta de tiburón en la superficie calma del mar. Y finalmente, entre las frutas y las rayitas del hule de la mesa, imágenes de cocinas donde algo violento ha sucedido y barrios inofensivos de casitas iguales. Hay una mujer de espaldas sentada en una silla, la imagen se repite: las mujeres golpeadas en esa época se presentaban de espaldas a la cámara o pixeladas o en sombras. El problema subsiste, las mujeres ahora salen a la calle a cara descubierta y luchando de frente. Y tarde o temprano se hará justicia.
–La instalación que satura la sala de collages tiene un conjunto de imágenes en el piso. ¿Cómo la pensaste? ¿Qué buscas con el hecho de invitar al espectador a caminar sobres las imágenes?
–Hay un amago de orden, cientos de fotos registradas con la cámara en mano cada día. Lo que hay, lo que veo, lo que pienso, mi propio punto de vista abierto a los otros para que recreen el suyo a su manera. Y en el centro de la sala, "los testigos", cerrando el círculo como una alfombra de aquellas iniciales, donde eran textura, mirándonos fijo mientras los pisamos. No hablan nuestro idioma pero nos miran, y si somos atentos, nos interpelan. En las mesas y de espaldas están los que no quisieron ver, pero ellos también son mirados, por nosotros y por ellos en un infinito juego de espejos.
Para verMuestra y conversación con la artista"Ese punto", muestra de Nora Aslan con curaduría de María Alejandra Gatti, se puede visitar hasta el 1° de septiembre en el Museo Caraffa (Poeta Lugones 411). De martes a domingos de 10 a 20.Charla. Durante la realización de la feria Mercado de Arte, el sábado 17 de agosto a las 15.30 la artista y el curador Federico Baeza dialogarán con el público.
